NOTAS DE KAR

Últimamente me siento algo viejuno. No “viejo”. No “mayor”. Viejuno, abuelico cebolleta. No me lo tengáis en cuenta, sólo es que uno ya tiene 28 años y está en una fase de vida hipotecada, de trabajo con una cierta responsabilidad, de amigos que tienen hijos, de barriga que comienza a surgir peligrosamente, de resacas que duran más de la cuenta y de volverme perezoso para salir. Ahora los nuevos actores son más jóvenes que tú. Las nuevas bandas a las que admiras están capitaneadas por niñatos. Kurt Cobain a mi edad ya había publicado 4 discos, había tenido una hija y se había quitado de en medio. Y llego tarde para ser un enfant terrible de las letras. No es que pase nada en especial, supongo que puedo reconocer que estoy mejor que nunca. Pero mentiría si no me resulta extrañamente molesto, supongo que es lo que se llama complejo de Peter Pan, algo fantástico y de lo que me enorgullezco, siempre y cuando no se pierda el control.

Anoche salí, cena, copas y, aunque por encima de mi voluntad, que tenía pretensiones de ir a Razzmatazz, acabamos yendo, una vez más, a Q3. Ayer me dí cuenta que ya no lo escriben así, con la letra y el número, pero vamos, que yo siempre lo he conocido con este nombre. Como quiera que ya di cuenta de este local hace unos meses, no me extenderé. Sólo diré que si la primera vez tenía ese pequeño encanto de retornar a un lugar que hacía la hostia de años que no iba, esta segunda vez de la segunda etapa fue un coñazo.

El caso es que bueno, más avanzada la noche, se fue llenando, pero la sensación, sobretodo al principio, era que eramos los padres del local. Algo parecido me había pasado en Benidorm este verano, si es que la culpa es mía, por meterme donde no me llaman. Y es que cuando antes de entrar te vacila una niñata con la que te chocas cuando ella va a esconder los restos de su botellón bajo un coche aparcado, te das cuenta de que nada es lo que era.

Durante un ratito, en ese sitio se dedicaron a pinchar éxitos noventeros, como el celebérrimo Mr. Jones, que fue coreado por mi parroquia conmigo a la cabeza, pero que la niña que lucía una camiseta de The Baby Shambles de al lado parecía no entender gran cosa. Y mal que nos pese, el jodido Pete Doherty parece representar lo que antes había representado Nikky Sixx, Johnny Rotten o Layne Staley: el lado salvaje del rock. Pincharon la versión del “Video killed the radio star” de los Presidents Of The USA. Lo más probable es que ese mismo grupito de al lado no conociera no ya a los viejos The Buggles, sino siquiera a los Presidents.

Lo chocante para mí fue el ver a un grupito de tres chicas, que apenas llegarían a los 20 años. Se dedicaban a hacerse fotos de las tetas, enseñando los pezones a la cámara, bromeando pícaras, en medio de la pista atestada de gente. Y fue chocante porque reconozco que me escandalicé. Me avergüenza decirlo, pero lo primero que sentí fue que me escandalizaba. Pero fue sólo al principio. Después me reconfortó: sin duda esas niñatas rockeaban, rockeaban más que yo con todos mis discos y mis conciertos. No está todo perdido.

Canciones:

Héroes del Silencio: “Bendecida”
The Who: “Young’s man blues”
Morrissey: “First of the gang to die”