NOTAS DE KAR

Pues sí. Por fin hice un viaje que tenía muchas ganas de hacer. En las siguientes entradas encontraréis una crónica diaria a partir de las notas que fui tomando en un cuadernillo. Para todos aquellos que se esperen un relato de la visita a la tumba de James Cagney o al museo de Ronald Reagan, siento decepcionarles. Y no, tampoco me recogió Tony Bennet en su limo, ni me tatué en Sunset Boulevard, ni estuve cenando con el tío que le afinaba las guitarras a Gram Parsons. Esas cosas se las reservo a César Martín (AKA The Man). Lo mío ha sido de lo más profano. Pero diablos, vaya si dio de sí!! En fin, ahí va el relato.

Y como las cosas se deben comenzar por el principio, al principio no había nada, y el principio está en el 0. Y el día cero tiene, sin duda, tres protagonistas absolutos: Andy Summers, Stewart Copeland y Gordon Sumner, es decir, The Police. Efectivamente, esta crónica arranca el día 27 de septiembre, día en que The Police recalaba en Barcelona después de casi un cuarto de siglo sin hacerlo. Yo llevaba todo el día preparando últimas cosas (que si comprando un par de libros, que si consiguiendo un transformador para 110V,…) y lo cierto es que tenía más la cabeza en América que en el concierto de esa noche. Llegar al Estadi Olímpic fue un infierno. Las calles de la ciudad estaban mucho más colapsadas de lo habitual, y tanto es así que preocupado por no llegar a tiempo, tuve que dejar el coche en un parking de la calle Aragó y coger el metro, pues era evidente que en coche no llegaba. Pero al final, y tras algunas peripatéticas experiencias, llegué. He estado en tres ocasiones en conciertos en el Estadi Olímpic, todas ellas para ver a los Rolling Stones, y jamás lo había visto tan lleno. Sin embargo, el público que arrastra The Police es muy heterogéneo, y con mucha, mucha gente poco acostumbrada a los conciertos de rock, por lo que se conformaban con un espacio en la grada o más o menos lejos del escenario si tenían buena visibilidad de las pantallas. De modo que aunque justo a tiempo, me pude situar en un buen lugar bastante cerca del escenario y el ambiente no agobiaba.

The Police hicieron un show con altibajos. Para mí, que no soy fan a muerte del trío, algunos de sus momentos más místicos, que tal vez en un club funcionen, pero no en un estadio con 50000 almas, me aburrieron. Aunque se ha de agradecer el mantenimiento del formato trío, sin ningún músico adicional. The Police son enormes en su protopunk enérgico, especialmente el de sus dos primeros discos. Ahí no tienen rival, ni siquiera con los desvaríos guitarrísticos de un Andy Summers que buscó convertirse en guitar hero en unos temas que pedían a gritos inmediatez. De Stewart Copeland poco se puede decir, es un genio a la batería, y es una pena que tras su vida policíaca, de solo 7 años, no hubiera recalado en una gran banda en la que poder aportar su buen hacer a los parches. En cuanto a Sting, es obvio que se encuentra en un estado de forma insultantemente bueno. De voz todavía aguanta. El gran misterio era cómo iba a estar de carisma, tras 15 años ofreciendo obras de un nivel vergonzoso y convirtiéndose en un miembro cutre de la jet set. Vamos, que de su último disco interesante (Ten Summoner’s Tales) ha pasado demasiado tiempo. Y bien, se puede decir que cómo mínimo, mantuvo el tipo sin hacer sonrojar a los fans del tío que salía en Quadrophenia (la película).

Los tics de estadio eran a veces incluso algo pueriles (tanto ioioio) aunque efectivos. A fin de cuentas, el rock de estadio como se conocía en los 80’s ha cambiado, y ahora es propiedad de, precisamente quienes ya ocupaban ese trono en los 80’s, amén de los Stones, que siempre han estarán ahí. En definitiva, que fue una noche bonita y de buena música, pero ¿mágica? No, ese adjetivo no les corresponde.

El retorno a casa sería complicado, definitivamente esta ciudad sigue sin estar preparada para que se reúnan 50000 personas en un concierto. Pero lo peor venía entonces. El cuerpo me pedía cama, sin embargo, me tocaba el preparar las maletas. Era una tarea que me reservé para la noche, la intención era dormir poco para poder entonces dormir en el avión. Eso suena a plan perfecto, a priori. Pero cuando llegas a casa, después de un buen concierto, después de todo el día, lo último que apetece es ponerse a hacer maletas. Así que maldiciendo mi ocurrencia, me acosté a las 2’30, a sabiendas que en dos horas sonaría el despertador para ir hacia el aeropuerto.